DEJA-VÚ

Las cosas sin importancia,

esos gestos rutinarios y anodinos

se deslizan con la inasible eternidad

de los secretos vacíos,

como si jamás hubieran sucedido.

De repente, alguno sorprende

reclama un lugar que no le corresponde,

gira cuerpo adentro con el filo del sueño

y desgarra la lucidez del momento

en un lance apenas perceptible,

dejando la sensación de que lo vivido

le hubiese acontecido a otro

-que también es uno mismo-

en algún lugar incierto, en una época lejana.

La nostalgia se anticipa y ya desde entonces

presiente la dificultad para recordarlo.

Jules Etienne

DIFIDENCIA

"... la razón es otro fruto que cae del árbol eterno sin la culpa del incesto original..."

Porque la muda penumbra

es la liturgia preferida de la fe,

las iglesias mantienen su perfil umbrío;

solemne dominio del silencio

apenas iluminado por velas

que arden en voz baja.

La serpiente del manzano

y la mordida frutal son pecado marchito,

viejo estigma que se consigna

desde el letargo de los siglos,

en el nombre del tiempo,

del alma y del santo sepulcro.

El azar confirma la levedad divina,

la razón es otro fruto

que cae del árbol eterno

sin la culpa del incesto original.

Dios creó al hombre

para que éste pudiera inventarlo.

Jules Etienne

LIMBO

"... en la que flotan ingrávidas diminutas partículas de polvo a contraluz..."

Algo me dice que el tiempo

está hecho de la misma materia 

en la que flotan ingrávidas

diminutas partículas de polvo a contraluz,

algo me dice, también, que palpita

y se pueden escuchar sus latidos

cualquier madrugada sin sueño,

por su propia esencia, nunca se agota,

aunque se acostumbra a decir que se acaba.

En cada sepulcro se columpia el tiempo,

ese tramo ajeno de la eternidad

que no se alcanzó a vivir.

Jules Etienne

NOSTALGIA

"Entre el tenaz golpeteo de la lluvia se escucha una trompeta distante..."

Un día cualquiera, sin motivo aparente,

decide allanar el cerrojo deshabitado

para instalarse con descaro

hasta en los rincones más discretos.

La casa entera se somete,

los objetos asoman somnolientos

desde esa inercia que les adormece.

Entre el tenaz golpeteo de la lluvia

se escucha una trompeta distante,

entona una antigua melodía

de notas lánguidas y dulces

que evoca épocas ya idas.

Habría que perseguir a la música,

atravesar el puente de la eternidad

en busca de la otra mitad de la vida,

ingenua vocación de recordar lo imaginario.

Jules Etienne

INTEMPORAL

"Tal vez en el fondo del mar entre la herrumbre de algún naufragio..."

"Cuando de regalan un reloj

te regalan un pequeño infierno florido,

una cadena de rosas, un calabozo de aire."

Julio Cortázar

Tal vez en el fondo del mar

entre la herrumbre de algún naufragio

o bajo la oscuridad de las cavernas,

un lapso transcurre de manera diferente.

En el rincón más solitario del callejón

 la noche no encuentra salida,

sobre la aridez sedienta del erial  

transita un carruaje sin destino,

en medio de la profunda niebla

tampoco es necesario medir las horas

y un minuto puede estirarse

hasta jugar a que existe el infinito. 

El reloj es mero disfraz del tiempo

para engañar a la eternidad.

Jules Etienne

PRELUDIO

"... entre un ocaso y el siguiente cada amanecer también despierta."

"Ondea la penumbra. No hay suspiro

flotante. Lo mejor soñado es vida."

Jorge Guillén

Hay madrugadas que parecen eternas,

cuando la luz es dilatado parpadeo

que impide el sueño.

Tiranía del lenguaje insomne

para enmascarar a la luna,

desde el azul más profundo

la distante frontera con el día

posterga los ritos matinales.

Viaja el alborada con alas de fuego

acrobacia trazada por el sol,

entre un ocaso y el siguiente

cada amanecer también despierta.

La oscuridad en que abreva la noche

no es tiniebla, sino presagio del alba.

Jules Etienne

LUTO

"Me percibo huesos, párpados exhaustos, silencio entre raíces de árboles umbríos..."

Porque las cuatro estaciones llegan

para irse en perpetua despedida

asumo que el pasado es residuo del tiempo

y el futuro un artificio de la eternidad.

En esta soledad, cuando reposa el viento,

me siento huesos, párpados exhaustos,

silencio entre raíces de árboles umbríos

con tanta nada a mi alrededor,

cada vez más remoto en la memoria ajena.

Me sospecho muerto.

Jules Etienne

PUERTOS

 "... adivinaría sus olores en la brisa vespertina para imaginar a los barcos entregando su carga..."

Aunque me llevaran con los ojos vendados

reconocería la proximidad del mar,

adivinaría sus olores en la brisa vespertina

para imaginar a los barcos entregando su carga

impregnada con delirios marinos

que se amontonaron durante la travesía:

la dureza del metal y filigranas de seda,

sonrisas frutales de árboles eternos.

Nunca aprendí a disfrutar el paisaje sórdido

que desfigura los muelles en burdel de ocasión,

me quedo, en cambio, con su luz a pleno sol

o el horizonte ruborizado del ocaso.

Todo eso lo sé, lo aprendí desde un principio

porque nací en un puerto,

figura de arena al sur de la línea

en la que comienza el trópico.

He paseado descalzo sobre nubes ardientes

a las que, por razones que desconozco, les dicen dunas,

en una playa tan extensa que la mirada no basta

con la locura partida en dos

por algún amor adolescente;

y habré de naufragar en otro, en el que ahora vivo,

como estatua de nieve, aquí donde termina el norte,

frente a un océano al que decidieron llamar Pacífico.

Jules Etienne

La ilustración corresponde al malecón de Miramar, en Tampico.

NOCTÍVAGO

"Rasgan los colmillos la sombra para dejar en el mapa de la sangre la huella gemela de su testimonio."

   

Misterio más allá de la vida

que entraña su inmortalidad,

de la bestia al mito perpetuo

se murmura una voluptuosidad

legendaria en atávicos rituales.

Su teatro de oscuridad perenne

mantiene secretos en coz baja,

seduce a la aristocracia del tedio

con una mueca más que pálida

deletreando el alfabeto nocturno.

Rasgan sus colmillos la sombra

para dejar en el mapa de la sangre

la huella gemela de su testimonio.

Mórbido capricho de la eternidad,

desterrado del dominio especular

es incapaz de reflejar en el rostro

sus despojos carentes de alma.

Nocherniego por vocación y destino

seguirá tramando su insomnio:

 es un descuido de la muerte.

Jules Etienne