CONJURO

"Arroja desde el tren en que viajas hasta el último vestigio del pasado..."

El saludo proviene de algún lugar ajeno

y en alguna región de la distancia 

sentencia la oquedad del abandono,

donde alguna vez hubo música

ahora habita el silencio.

Te llevaste todos los besos

escondidos en tu equipaje,

a cambio dejaste un puñado de letras

sobre algún papel marchito

que no me fue posible leer.

Arroja desde el tren en que viajas

hasta el último vestigio del pasado,

no quiero que cargues conmigo

como otro recuerdo más en tu bagaje.

Jules Etienne

MISTERIO

"El silencio no es la ausencia de sonido, es el hueco que dejan las palabras..."

Sutil como la urdimbre de la seda

despoja de verbos a las voces,

soliloquio que atraviesa desnudo

el escarpado camino del mutismo,

racimo de luces a punto

de naufragar entre la niebla,

flama funeral de cirios rituales

para velar a los difuntos.

La soledad, descuido del alma,

paraje sin reposo en el otro infierno

de quienes nunca han pecado.

El silencio no es la ausencia de sonido,

es el hueco que dejan las palabras

cuando se han quedado sin voz.

Jules Etienne

ANÉMONA

"De seguro es la necedad del viento empecinado en esculpir tu rostro y trazar el viaje de las nubes..."

"... todo es del viento

y el viento es aire

siempre de viaje."

Octavio Paz

Creo que debe ser la brisa

al enredar el perfume de tu sombra,

aerofonía que desnuda la tarde.

De seguro es la necedad del viento

empecinado en esculpir tu rostro

y trazar el viaje de las nubes,

geografía impune de la distancia

tramada en los recodos del desapego.

Sólo queda mi testimonio vacío de ti

con esta arraigada costumbre

de besarte en la intimidad de la memoria.

Es el viento, que todo se lleva.

Jules Etienne

LIMBO

"... en la que flotan ingrávidas diminutas partículas de polvo a contraluz..."

Algo me dice que el tiempo

está hecho de la misma materia 

en la que flotan ingrávidas

diminutas partículas de polvo a contraluz,

algo me dice, también, que palpita

y se pueden escuchar sus latidos

cualquier madrugada sin sueño,

por su propia esencia, nunca se agota,

aunque se acostumbra a decir que se acaba.

En cada sepulcro se columpia el tiempo,

ese tramo ajeno de la eternidad

que no se alcanzó a vivir.

Jules Etienne